Г.Д.Гребенщиков
На кручь алтайскую взбираясь по тропе;
Мой конь скользнул по ней окованным копытом,
А глубоко внизу в стремлении сердитом
Ворчит и пенится седая Бухтарма...
От сонных лиственниц струится полумрак
И молча прячет нас в угрюмой их толпе.
Как тихо, глухо здесь... Тропинка как узка,
Как упоительна опасности тревога,
Как будто еду я в чертог нагорний Бога!..
Все шире горизонт лилово-сизых гор,
Все прихотливее их трепетный узор
И все желаннее священная тоска...
А вот и пышный луг с травою в рост коня,
С немолчной песнею потоков, здесь рожденных,
А выше цепь вершин, снегами огражденных,
Там нет уж доступа и нет уже дорог,
Там лишь покоится и дремлет Светлый Бог
И блеском риз своих склоняет низ меня!..